Yo, Andrea
¿ pero cuántas?
cercos por todo mi cráneo
el sol trae siempre a otra mujer
y a mí, a Andrea, no me alcanza el cuerpo
soy un museo de personalidades
a veces quizás olvide los acentos
a las barrancas irremediables de mi abismo
pupinauta de mi nuca
necesito tantas fotografías que me pierdo
asusto a tu alterego
sí al tuyo, al tuyo mujer!
quizás haya quince manos en este momento
no me alcanzan las letras del abecedario
¿ ahora quién?
¿ ahora quién espera la tormenta de Santa Rosa…?